Dix ans plus tôt, la guerre avait pris fin. A Recouvrance où je suis née en 1952, le sol de la place Dixmude était de terre battue. Des bancs verts en fins rondins de bois accueillaient mes bloomers confectionnés entre deux pot-au-feu par ma mère sur une machine Singer. Elevés dans l'athéisme, nous ne fréquentions pas la vieille église jouxtant cette place, alors, la curiosité l'emportant sur l'obéissance, nous entrions le coeur battant par une petite porte qui nous semblait immense, et nous respirions un laps de temps cette odeur de mort qui règne dans les églises catholiques. Puis, excités d'avoir transgressé les règles familiales, nous nous précipitions au dehors sur les trottoirs déserts de la rue de l'Eglise. A ce moment-là seulement, notre coeur retrouvait un rythme normal. Le dimanche, à partir du mois de mai et quand le temps le permettait, nous nous rendions à pieds en famille à la Maison blanche où mon oncle et ma tante possédaient une cabane de pêcheur. Partis de la porte Caffarelli près de laquelle nous habitions, nous devions passer le "p'tit bois d'mimosas", la Grande rivière, les Quatre pompes avant d'échouer sur la grève où, déjà, les vacanciers du dimanche avaient étalé leurs victuailles sur une nappe en coton blanc. C'était probablement le BONHEUR mais nous ne le savions pas...

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